坦白之后的第一个清晨，天光微亮。
苏晚醒来时，棚屋门口的地面上，照旧放着一只缺了口的搪瓷杯和半块杂粮饼。
杯里的水是温的，饼子还带着一丝若有若无的体温。
和过去每一天都一样。
但今天，杯子旁边多了一样东西。
一根削好的松枝。
松枝约莫筷子长短，一头被削得尖细，尖端又被细砂石打磨得极其光滑，没有一丝毛刺。粗细刚好，适合在泥地或纸面上画线，却又不会轻易折断。
苏晚认出来了。
这是最简易的地图划线笔。
谢长峥做了两根。一根在他自己手上，另一根，放在了她的门口。
意思再明确不过。
从今天起，他们看同一张图，走同一条线，算同一笔账。
……
上午，阳光正好。
苏晚和谢长峥一起坐在棚屋里，那只黑色铁皮盒里的七页纸，再次被摊开在两人中间的军毯上。
谢长峥不懂光学，更不懂那些复杂的物理公式。
但他懂逻辑。懂人心。懂战场上那些藏在明面之下的算计。
他指着那张记录着白衣女人言论的纸页，提出了一个苏晚此前因为情绪冲击而忽略的角度。
“白衣女人说你母亲没有死——她凭什么知道？”
他的声音很沉，像是在审问一个俘虏，每一个字都敲得很准。
“她是渡边的人。渡边的人，为什么要告诉你这个？”
苏-晚沉默了一下。
这个问题，像一把手术刀，精准地切开了她一直试图回避的疑点。
“两种可能。”她开口，声音很冷静，“第一，是真的。他们用真相当诱饵，钓我这条鱼。”
“第二，是假的。他们用谎言动摇我，让我犯错。”
“你信哪个？”谢长峥追问。
“我信一半。”苏晚的指尖，轻轻抚过那封遗信的残页，停在了最后那行铅笔字上。
“‘母亲一生做过最好的事，不是写公式，是生了她’——”她轻声复述，“这不像是一个已经彻底放弃活下去的人，会写的话。她像是在交代后事，但她没有说再见。”
谢长峥点了一下头，没说话。
他从自己军装最内侧的口袋里，掏出了一张折叠了很多次、边缘已经磨损发毛的旧纸。
纸张泛黄，带着一股陈旧的烟火气。
苏晚一眼就认了出来。
那是她穿越后第一天，在那个被烧毁的村庄茅屋废墟中，从养母“周氏”尸身旁找到的那封信。
这封信，此前一直在谢长峥身上。
他在某个苏晚不知道的时间点，独自回到了那个村庄，找到了这封被遗落的信，并且一直贴身保存到了现在。
苏晚接过信的一瞬，手指微微僵了一下。
她展开那张脆弱的纸条，上面的字迹因为被水泡过，已经有些模糊。
信的最末尾，在原本那行被水渍泡得几乎看不清的字下面，有一行她此前从未注意过的、用铅笔写下的极小的字。
字迹和信的正文完全不同，笔画很轻，带着一种细微的颤动，像是年迈或者体弱的人，用尽力气写下的。
苏晚将纸张倾斜，让光线以一个极小的角度擦过纸面。
和她此前辨认遗信背面字迹的方法一样。
那些几乎看不见的铅笔凹痕，在侧光的照射下，缓缓浮现了出来。
八个字。
“蕙兰之女，勿忘北归。”
苏晚的呼吸，停了两秒。
蕙兰之女。
写这行字的人，知道原主不是周氏的亲生女儿。
北归。
北方。
这是一条指路。
是谁写的？又是什么时候写的？
谢长峥看着苏晚脸上的神情变化，没有出声催促。
他只是等。
直到苏晚将那张纸条重新折好，小心地放进了自己胸口的口袋——和所有信物放在一起。
“你什么时候回去拿的这封信？”苏晚抬起头，问他。
谢长峥没有回答。
苏晚看着他。
他也看着她。
两个人之间的空气，仿佛凝固了。
然后，苏晚说了一句极轻的话。
“谢了。”
谢长峥“嗯”了一声。
这一声“嗯”，比他所有说过的话，都重。
苏晚将新发现的“蕙兰之女，勿忘北归”这八个字，像一块冰冷的拼图，强行排入了脑中那条混乱的身世线索链里。
目前可以确认：
一，苏蕙兰是原主的生母。
二，原主在幼年时，被寄养在养母周氏家中。
三，“北归”指向某个位于北方的地点，或者是一件必须去完成的事。
四，渡边家族与苏蕙兰的关联，跨越了两代人，从学术交流，演变成了生死猎杀。
五，苏蕙兰在南京沦陷前后的生死不详——但越来越多的证据，都在暗示她可能幸存。
谢长峥把那根打磨光滑的松枝划线笔，在手指间转了一圈，然后稳稳地握住。
他说：“现在我知道的，和你一样多了。”
苏晚：“对。”
“那我们一起算这笔账。”
谢长峥站起身，走到墙角的那个临时弹药箱旁，打开了锁。
他将苏晚那把保养得油光锃亮的毛瑟步枪取了出来，递给她。
枪身在他手中，还带着一丝清理过后，枪油留下的余温。
苏晚伸手接枪。
两人的手指，在枪托最趁手的握把处交接。
她的指茧，稳稳地压在了他指茧曾经反复压过的位置上。